Hoy se cumple un año de aquel fatídico 16 de Octubre de 2009. Andrés Montes era encontrado muerto en su casa para sorpresa de su familia y de la población en general. Una noticia que corrió como un reguero de polvora entre los aficionados al baloncesto y que creíamos falsa ante el temor de su certeza.
Recuerdo perfectamente aquella noche. Volvía del Pabellón Príncipe Felipe tras ver un partido del CAI Zaragoza. Al llegar al parking monté en el coche y sintonizé Radio Aragón para escuchar la rueda de prensa y el análisis del partido. El proceso de costumbre, ninguna novedad. "Atención" dijo Paco Ortiz Remacha, "tenemos una noticia triste en el mundo del baloncesto" algo así llegó a decir. Y siguió con el programa. Serían las 22.50 aproximadamente.
Reconozco que una sensación de desconfianza recorrió mi cuerpo. Pasaban los minutos pero seguía sin tener noticias de esa comunicado que no publicaban; no se si por falta de datos, de veracidad o por mantener alta la audiencia.
Casi ya cuando había llegado al garage, unos 15 minutos después de salir del parking escuché la fatal noticia... ¿Cómo reaccioné? Resultaría tópico decir que se me heló el cuerpo, pero faltaría a la verdad de no decirlo pues así fue.
No podía ser verdad lo que estaba escuchando. Me imaginaba que el secretismo con el que estaban alargando el comunicado significaba que la persona en cuestión era de conocimiento nacional, pero no me esperaba eso. Y por lo tanto no podía llegar a creérmelo. O quizás no me lo quería creer.
¿Andrés Montes? Me pregunté para mi. Si hace unos días estaba narrando la medalla de oro en el Europeo. No, no, no podía ser.
Al llegar a casa lo primero que hice fue contrastarlo en internet. Visité algunos medios de comunicación y para mi sorpresa, porque seguía sin poder créermelo, la noticia era ecuánime.
El dolor que sentí fue extraño, carente de físico pero profundo sentimentalmente. Y todo por alguien, no olvidemos, con quién nunca tuve contacto pero que marcó mi inicio por este deporte. Este sentimiento, tiempo atrás, se que fue generalizado por mucha gente.
Por este motivo quería agradacerte desde estas humildes líneas todo lo que nos diste y nos dejaste. Aquellas retransmisiones nocturnas de la NBA junto a Antoni Daimiel en Digital +, los partidos en Sportmanía. Tu repaso general a la ACB y muchos trabajos más que no mencionaré porque los que más me marcaron y me engancharon al deporte de la canasta fueron los que cité. Y por supuesto que también nos dejaste cosas; tu diccionario del jugón, tu peculiar estilo de narrar los partidos y esta satisfacción de haber disfrutado contigo mientras pudimos.
Querido Andrés, te fuiste y sin embargo me viene al recuerdo la noche que te conocí. Corría el curso 98 como te gustaba decir, era junio. ¿Recuerdas aquel lanzamiento? ... Podría contar más anécdotas que vivimos juntos, el Threepeat Laker o el ascenso al estrellato de un tal Gasol. Siempre alegrías, no podía ser de otra forma con ese optimismo que desbordabas.
No sabes la cantidad de tributos que te hicieron tus seguidores. Aquí te hice llegar una canción de J Agui. También hubo videos, fotos o textos. Cualquier medio expresaba el sentimiento común. A mi personalmente me gustó una carta que te escribió una persona que se hizo llamar SegeijIovaisha y a quién le agradezco la capacidad de reflexión que yo no poseo. Decía así:
"Bienvenidos al Club: les habla el sobrecargo de este último vuelo. La vida puede ser maravillosa, sin duda; ¿por qué no entonces dejarla así, de repente, con la ironía vencida, con la chanza hiriente y sonriente, entre tanto rumor de teletipo y el asco sordo de las hienas mediáticas al hozar? ¿Por qué no dejarlos a todos cuchicheando, a los directivos televisivos, a los periodistas quebrantados, a todos los mercenarios llorando manoseando el sueldo, a los índices de audiencia, a todos los hipotecados suspirando, y abandonar como los héroes, coronado de estrellas lloradas nada más llegar? ¡Ay, Andresito!
¿Quién iba a decir que tú eras débil, negro? Tú, que conocías la Belgrado de Tito, el Moscú helado de los buenos hermanos soldados, los polis-milis vascos, los supermercados de La Habana, el ruido del artículo 34 y su ley marcial ("...cuando quiero y porque me da la gana"). Tú que tanto amabas la música triste, hermosa, del esclavo que hizo rico a su amo, tú que tanto te preguntabas por qué todos los jugones sonreíais igual. ¿Quién iba a decirlo, negro, que te fuiste a habitar lejos del motor de los helicópteros, del tabletear de las ametralladoras desde el perímetro, del Madison, de Inglewood, hacia ese otro holgar carente de diabetes y de arterias necrosadas y del último apóstol cretino en remover bajuras en su dial? ¡Ay, Andrés, poeta negro y embrujado y caribeño, haznos reír desde aquel Más Allá! ¡Gassman, otra falta en ataque! Grita la audiencia: "Chaaaaaarge!"
Porque Tú nos diste la Palabra, tú geniecillo de alocado logos, mago del apodo, bardo del cántico chistoso, inteligencia predicada en la madrugada final: músico de los que abrían (ampliamente) los ojos, de los Carpantas del rebote, de los que se dejaban llevar, de los de la mezcla cicuta, del cristal de Bohemia, de la estopa, de los hermanos Gepetto, del McIlvaine Fund, de la intendencia Harper, fontanería, albañilería 24 horas, del rumboso andar del ghetto, de cualquier gladiador negro, chino o melanesio que se dejara arrancar la piel por cuatro dólares en el lavado y en el prime-time. Porque sí, negro, se notaba eso, el cariño a los de abajo, a los que pantallean con los huesos para que el galán se luzca en el crunch, cuando los flashes se ponen a guiñar el ojo. ¡¡¡¡Oooooohhhhh!!!! De eso te venía el Verbo, del defender tu arte desde el lodo, del sufrimiento perezoso y tropical… ¡Ay, Andrés, improvisa algo chistoso, los micros te echan de menos! ¡Sal de ahí ya!
Siempre dicen que los dioses se llevan pronto a los buenos. Y sí, allí, ¿en qué canchas te oirán parlotear? ¿En qué palacio de la Paz y la Amistad? ¿Quién se disfrutará tu ingenio? ¿Los rizos del violín de Sibenik, el juglar de Sarajevo, FM en la M-30, Cosic, cinco negros de Texas Western, toda onomatopeya celestial, Wilt llamando a Bill para recordar aquellos tiempos, Goborov, "Pistolita" Pete, Díaz-Miguel y Gomelsky, Magee tocando el bombo de Manolo? ¿Quién más? Fíjate los que aquí nos quedamos llorando: los pinchos de merluza, Amarrategui silbando, Buscató, Emiliano y Corbalán, Itu, Chechu, Chicho, Epi pisando el tiro libre, Wyatt Earp, raza blanca, azul plavi, rojo TSKA, Aíto, todos los hijos del padre Millán, la puerta de Wilma, la mano de Elías, todos los que fuimos al rebote a matar cantando por dentro: “Cruela de Vil, Cruela de Vil…” ¡Qué ciegos, qué sordos en este play-ground, qué mudos sin ti, Andrés!"
Aquí me despido. Una vez leí un proverbio que decía "No hables a no ser que tus palabras sean mejor que el silencio". Espero sinceramente que alguna parte de este texto lo haya cumplido.
Recuerdo perfectamente aquella noche. Volvía del Pabellón Príncipe Felipe tras ver un partido del CAI Zaragoza. Al llegar al parking monté en el coche y sintonizé Radio Aragón para escuchar la rueda de prensa y el análisis del partido. El proceso de costumbre, ninguna novedad. "Atención" dijo Paco Ortiz Remacha, "tenemos una noticia triste en el mundo del baloncesto" algo así llegó a decir. Y siguió con el programa. Serían las 22.50 aproximadamente.
Reconozco que una sensación de desconfianza recorrió mi cuerpo. Pasaban los minutos pero seguía sin tener noticias de esa comunicado que no publicaban; no se si por falta de datos, de veracidad o por mantener alta la audiencia.
Casi ya cuando había llegado al garage, unos 15 minutos después de salir del parking escuché la fatal noticia... ¿Cómo reaccioné? Resultaría tópico decir que se me heló el cuerpo, pero faltaría a la verdad de no decirlo pues así fue.
No podía ser verdad lo que estaba escuchando. Me imaginaba que el secretismo con el que estaban alargando el comunicado significaba que la persona en cuestión era de conocimiento nacional, pero no me esperaba eso. Y por lo tanto no podía llegar a creérmelo. O quizás no me lo quería creer.
¿Andrés Montes? Me pregunté para mi. Si hace unos días estaba narrando la medalla de oro en el Europeo. No, no, no podía ser.
Al llegar a casa lo primero que hice fue contrastarlo en internet. Visité algunos medios de comunicación y para mi sorpresa, porque seguía sin poder créermelo, la noticia era ecuánime.
El dolor que sentí fue extraño, carente de físico pero profundo sentimentalmente. Y todo por alguien, no olvidemos, con quién nunca tuve contacto pero que marcó mi inicio por este deporte. Este sentimiento, tiempo atrás, se que fue generalizado por mucha gente.
Por este motivo quería agradacerte desde estas humildes líneas todo lo que nos diste y nos dejaste. Aquellas retransmisiones nocturnas de la NBA junto a Antoni Daimiel en Digital +, los partidos en Sportmanía. Tu repaso general a la ACB y muchos trabajos más que no mencionaré porque los que más me marcaron y me engancharon al deporte de la canasta fueron los que cité. Y por supuesto que también nos dejaste cosas; tu diccionario del jugón, tu peculiar estilo de narrar los partidos y esta satisfacción de haber disfrutado contigo mientras pudimos.
Querido Andrés, te fuiste y sin embargo me viene al recuerdo la noche que te conocí. Corría el curso 98 como te gustaba decir, era junio. ¿Recuerdas aquel lanzamiento? ... Podría contar más anécdotas que vivimos juntos, el Threepeat Laker o el ascenso al estrellato de un tal Gasol. Siempre alegrías, no podía ser de otra forma con ese optimismo que desbordabas.
No sabes la cantidad de tributos que te hicieron tus seguidores. Aquí te hice llegar una canción de J Agui. También hubo videos, fotos o textos. Cualquier medio expresaba el sentimiento común. A mi personalmente me gustó una carta que te escribió una persona que se hizo llamar SegeijIovaisha y a quién le agradezco la capacidad de reflexión que yo no poseo. Decía así:
"Bienvenidos al Club: les habla el sobrecargo de este último vuelo. La vida puede ser maravillosa, sin duda; ¿por qué no entonces dejarla así, de repente, con la ironía vencida, con la chanza hiriente y sonriente, entre tanto rumor de teletipo y el asco sordo de las hienas mediáticas al hozar? ¿Por qué no dejarlos a todos cuchicheando, a los directivos televisivos, a los periodistas quebrantados, a todos los mercenarios llorando manoseando el sueldo, a los índices de audiencia, a todos los hipotecados suspirando, y abandonar como los héroes, coronado de estrellas lloradas nada más llegar? ¡Ay, Andresito!
¿Quién iba a decir que tú eras débil, negro? Tú, que conocías la Belgrado de Tito, el Moscú helado de los buenos hermanos soldados, los polis-milis vascos, los supermercados de La Habana, el ruido del artículo 34 y su ley marcial ("...cuando quiero y porque me da la gana"). Tú que tanto amabas la música triste, hermosa, del esclavo que hizo rico a su amo, tú que tanto te preguntabas por qué todos los jugones sonreíais igual. ¿Quién iba a decirlo, negro, que te fuiste a habitar lejos del motor de los helicópteros, del tabletear de las ametralladoras desde el perímetro, del Madison, de Inglewood, hacia ese otro holgar carente de diabetes y de arterias necrosadas y del último apóstol cretino en remover bajuras en su dial? ¡Ay, Andrés, poeta negro y embrujado y caribeño, haznos reír desde aquel Más Allá! ¡Gassman, otra falta en ataque! Grita la audiencia: "Chaaaaaarge!"
Porque Tú nos diste la Palabra, tú geniecillo de alocado logos, mago del apodo, bardo del cántico chistoso, inteligencia predicada en la madrugada final: músico de los que abrían (ampliamente) los ojos, de los Carpantas del rebote, de los que se dejaban llevar, de los de la mezcla cicuta, del cristal de Bohemia, de la estopa, de los hermanos Gepetto, del McIlvaine Fund, de la intendencia Harper, fontanería, albañilería 24 horas, del rumboso andar del ghetto, de cualquier gladiador negro, chino o melanesio que se dejara arrancar la piel por cuatro dólares en el lavado y en el prime-time. Porque sí, negro, se notaba eso, el cariño a los de abajo, a los que pantallean con los huesos para que el galán se luzca en el crunch, cuando los flashes se ponen a guiñar el ojo. ¡¡¡¡Oooooohhhhh!!!! De eso te venía el Verbo, del defender tu arte desde el lodo, del sufrimiento perezoso y tropical… ¡Ay, Andrés, improvisa algo chistoso, los micros te echan de menos! ¡Sal de ahí ya!
Siempre dicen que los dioses se llevan pronto a los buenos. Y sí, allí, ¿en qué canchas te oirán parlotear? ¿En qué palacio de la Paz y la Amistad? ¿Quién se disfrutará tu ingenio? ¿Los rizos del violín de Sibenik, el juglar de Sarajevo, FM en la M-30, Cosic, cinco negros de Texas Western, toda onomatopeya celestial, Wilt llamando a Bill para recordar aquellos tiempos, Goborov, "Pistolita" Pete, Díaz-Miguel y Gomelsky, Magee tocando el bombo de Manolo? ¿Quién más? Fíjate los que aquí nos quedamos llorando: los pinchos de merluza, Amarrategui silbando, Buscató, Emiliano y Corbalán, Itu, Chechu, Chicho, Epi pisando el tiro libre, Wyatt Earp, raza blanca, azul plavi, rojo TSKA, Aíto, todos los hijos del padre Millán, la puerta de Wilma, la mano de Elías, todos los que fuimos al rebote a matar cantando por dentro: “Cruela de Vil, Cruela de Vil…” ¡Qué ciegos, qué sordos en este play-ground, qué mudos sin ti, Andrés!"
Aquí me despido. Una vez leí un proverbio que decía "No hables a no ser que tus palabras sean mejor que el silencio". Espero sinceramente que alguna parte de este texto lo haya cumplido.
Texto: Sobre la Bocina / SegeijIovaisha del foro ACB.com
Fotos: Google.images
Lo oiga cien veces más ... siempre seguiré emocionandome. Esos recuerdos, estan grabados en una parte de mi cerebro ... sección BALONCESTO.
ResponderEliminarMe alegra ver como somos muchos los que seguimos recordando al gran Andrés Montes, un genio inconsciente de su genialidad, como dijo Daimiel. Genial la carta de "SegeijIovaisha".Se me hace difícil, incluso un año después, analizar la perdida de Andrés Montes sin que las emociones surjan a borbotones. ¡pero que grande eras Andrés!
ResponderEliminarSaludos
Grandes recuerdos llegan cuando hablamos de Andrés Montes, esto no es más que la verdad sobre como llegó a nuestros corazones con su peculiar y tan caracteristico estilo.
ResponderEliminarAñadido al blog roll de Bienvenidos a Los Angeles :)
Muy grande André Montes, se le hecha mucho de menos!
ResponderEliminarMuy buen artículo, te agrego al blogroll!;)
Un saludo!^^
@costalgaraldals: Es muy difícil no emocionarse si te gusta el baloncesto y una parte de tu vida estuvo relacionada con la voz de Montes. Yo al menos no puedo separarlos.
ResponderEliminar@Charlie: A mi también se me hace fidicil y cuando quiero recordarlo... me acuerdo de aquellos partidos míticos con su voz.
La carta es sublime, por eso la copie tal cual citando a su autor. Yo cuando la lei hace un año me impresionó sobremanera.
@Allpacers: Su estilo creo que será inigualable. Puede que llegue alguien que nos encante como lo haga pero Andrés solo habrá uno.
@Lakers Planet: bienvenido amigo. Voy a agregarte yo también.
Un saludo a todos y gracias por comentar